- les gens qui se collent tout près tout scotchés limite sur tes genoux quand tu es avec un(e) autre usager-ère et qu'ils sont censés attendre leur tour derrière. Alors ça je le mets en tout premier parce que ça a le don de m'horripilier. Des fois, ils font exprès de faire du bruit, de soupirer, pour bien montrer qu'ils attendent et ahlala c'est long et... rien de mieux pour me donner l'envie de prendre tout mon temps et parfois bien plus, énumérer lentement toutes les particularités du réseau, les virtualités ouvertes par la possession de la carte, faire des commentaires avec la mamie sur le dernier bouquin qu'elle a lu ou sur la météo... Il arrive même qu'ils interrompent carrément la discussion - ils fichent leur tête d'oie entre la mienne et celle de la personne dont je m'occupe et y vont de leur question - nan mais et pis quoi encore.

- stressant au plus au point, aussi, pour mes petits nerfs délicats de bibliothécaires gracile (hum) : le même phénomène que ci-dessus mais de masse : au prêt, toute la file de la queue qui vient s'agglutiner en amas difforme devant et autour de moi - je suis prise d'un accès d'agora-lectorat-phobie, avec l'envie mordante de les chasser tous avec une tapette à mouche - ou d'aller me planter au milieu du dit amas de l'autre côté de ma banque de prêt avec un grand bâton de gendarme - comme dans Quick et Fluck - et de te les ordonner en file à un bon mètre cinquante de moi : là ! tu attends là ! et chacun son tour !!!

- les gens qui ne disent pas bonjour (grand classique), les diverses portes de prisons en tout genre, ceux qui t'agressent dès qu'ils ouvrent la bouche - mais bon, ça, rien que du banal...

- ceux qui s'essaient à nous (bibliothécaires) monter les uns contre les autres, à cracher sur X auprès de Y (débordant en général de compliments à l'égard de Y) - s'attendant à ce qu'on abonde dans leur sens : "ah vous au moins, vous êtes aimable, parce que votre collègue là-bas ! en plus elle avait pas l'air de s'en sortir hein, elle comprenait rien, elle avait pas l'air bien dégourdie... " etc. Ou bien, quand il y a eu un souci d'enregistrement de transaction, ils tiennent absolument à nous décrire la personne à qui ils ont eu affaire - soit qu'ils s'imaginent que cette personne va s'en souvenir (comme si on mémorisait les centaines de machins qu'on bippe toutes les semaines), soit, plus vraisemblablement, qu'ils s'attendent à ce qu'on aille la lyncher. (L'amusant, dans ces cas-là, c'est qu'ils décrivent toujours en terme de couleur de peau. "Une petite black." "Un jeune homme heu, certainement d'origine heu...")

- ceux qui essaient la même question à une demie-douzaine d'entre nous. Exemple cet après-midi : "- bonjour, j'ai oublié ma carte, je voulais savoir si je pouvais.. - ah non ce n'est pas possible d'emprunter sans la carte madame, désolée. - d'accord, tant pis." Et quelques mètres et secondes plus loin : "bonjour j'ai oublié... "Et elle va comme ça tester tout le monde, pour voir. Certains, quand ils se rendent compte qu'en fait on est juste à côté et qu'on a entendu, ils se sentent cons. (Un jour comme ça un gars m'avait demandé si on avait je-sais-plus-quoi ; je lui avais répondu par la négative. Quelques minutes plus tard Newcollègue vient me chercher, m'expliquant qu'un lecteur lui pose une question à laquelle elle ne sait pas répondre. J'arrive, et tombe sur le même gars avec la même question. Je crois qu'il s'est senti con.) Mais d'autres pas du tout, ça les gêne pas le moins du monde.

- les nombreux qui te tiennent toi, petit être individuel, maillon inoffensif, rouage d'équipage, pour personnellement responsable de tout ce qui peut advenir dans cet établissement : les fuites dans les WC, c'est toi, les pannes informatiques, c'est toi, le catalogue qui n'a pas trouvé le livre, c'est toi, le disque mal rangé, c'est toi, le DVD qu'il n'a pas réussi à lire, c'est toi, les tarifs trop élevés, c'est toi, les.... Et parfois, quand, excédée, tu leur fais remarquer que merde, c'est pas ta faute à toi, ils le reconnaissent en général, et s'assoient sur leur "mais", qui pour eux coule de source : mais ils ont besoin de se défouler ! Et puis ils sont énervés, parce qu'ils ont fait trois quarts d'heure de transport et le..... et c'est pas la première fois que ça arrive et... etc.

Je pourrais continuer.....
               et je continuerai plus tard, d'ailleurs.

Je commence où commence le souvenir, je ne sais pas trop s'il y a quelque chose en amont.

La première, ce fut à Mont-Saint-Aignan, dans la banlieue de Rouen : 4 parc de l'Iton. J'ai le souvenir de cette adresse, mais pas de l'appart qui se cachait derrière ; j'ai la mémoire du bac à sable de l'école, et des petites pelles jaunes en plastique.

Puis ce fut Paris, le 19e arrondissement : rue des Solitaires. Je me souviens du nom de cette rue, je me souviens de l'appartement, notre chambre, la chambre de notre père, la salle de bain, le plancher. Mais impossible de retrouver le numéro de la rue - quand nous y sommes allés l'autre jour, avec Rayé, je n'ai rien reconnu. Je me souviens en revanche du métro, de son nom : "Place des Fêtes", et du marché qui se tenait parfois sur la place - plus exactement, je me souviens des feuilles par terre se fondant en bouillie de pluie, et de l'architecture de métal montée démontée pour les jours de marché.

A nouveau Mont-Saint-Aignan, 6 parc de la Risle. Sur la porte de l'immeuble se collaient d'énormes cousins dégoûtants en automne. On habitait à l'entre-sol ; la moquette était rose avec de petits motifs bordeaux enroulés, violette dans la chambre de maman. Le robinet de la cuisine était tout mou, comme un cou d'autruche. Le carrelage blanc et gris.

Puis Paris. 27, avenue de Suffren. Ma petite chambre avec sa porte en verre. Onze années passées là. Les moulures au plafond avec les petits anges aux ventres potelés. Le grand miroir dans l'entrée, et le couloir grand comme une piscine.

Ma première maison à moi toute seule, au rez-de-chaussée du 21 rue Saulnier, dans le 9e. La fabrique d'éponges dans la cour intérieure, les cafards qui couraient sur l'évier. Et mon téléphone portable vert avec lequel j'appelai Jadd.

La maison de Jadd et moi - la première. C'était la sienne en réalité ; mais comme on était plutôt du genre scotchs double face, tous les deux, il a pas fallu attendre longtemps pour que j'embarque définitivement mes valises. Rue du Château-Landon. On se bidonnait en reluquant la moquette marron collée sur les murs et au plafond ; Jadd faisait bouillir les cafards à la casserole. Parfois il allait consoler la voisine, et regardait American Pie pour lui remonter le moral. Le fou du dessous courait après les toxicos avec des planches en bois, et on jouait au badmington dans la cour.

Argenteuil, et la maison familiale de Jadd. Pendant un an. C'était étrange, mais c'était bien. (Je me souviens des bus et des repas, du canapé noir et des tisanes qu'on faisait chauffer au micro-ondes.)

Et puis Marseille. Notre maison fantastique avec ses failles dans les murs, grosses comme des lézards, le couloir en virage, les tommettes bien sûr, la cuisine d'où on entendait les paquebots mugir, et d'où l'on apercevait, en se penchant un peu, les rayures de la grosse Sainte Zèbre. Tout le bordel qu'on a accumulé là-dedans - que j'ai accumulé là-dedans ; et toutes les émotions déversées, épongées, absorbées, entre ces murs.

Lyon. Les cheveux de la Croix Rousse. La rue du Chariot d'Or. On était drôlement fiers d'avoir trouvé ces pierres-là. Un ancien couvent. Reconverti en atelier. Puis en maison ; où le lino vert ridicule recouvrait du lino qui recouvrait de la moquette qui recouvrait du papier journal - on pouvait encore lire les articles, tout jaunes et mous comme du beurre baratte. Notre dodo perché comme sur un arbre. (Fallait pas se cogner à la poutre le matin.) Des souvenirs qui se mélangent à des douleurs de ventre, de tête, de partout, des souvenirs qu'on fait vite passer et qu'on avale tout rond. Comme un doliprane.

Ma maison comme mon refuge, froid, dessous les toits, de la rue Désirée en bas des pentes. Ma maison toute seule, ma maison un peu perdue. Ma maison sans sommeil.

Et puis Paris, à nouveau, et Rayé, et notre (tout) petit terrier du 11e arrondissement ; je dis au revoir à sa vue sur tolle ondulée, au revoir à son frigo qui coule et qui chante en grave, son frigo qui vibre, au revoir les scarabées du pallier, au revoir les pieds glacés sur le carrelage, les radiateurs qui font grille-pain ; et surtout, surtout, au revoir les algues brunes.... la petite moisissure mauvaise qui grimpe, qui grimpe, et qui recouvre tout, comme la jungle qui progresse.

Je suis contente comme un sou neuf.

Celui-là, on a failli pas le prendre, dans ma bib ; paraissait qu' "il était cliché" - leur ai répondu que c'était notre monde qui était cliché (et je me suis pas privée d'en faire des caisses : "et ça vous dérange pas de prendre çui-ci, et çui-là, et là vous dites pas que c'est cliché, et... " (histoire d'une petite souris... rose en robe, histoire d'une petite fille... princesse, histoire d'une... hum). Je sais qu'il m'a plu mais je n'en ai pas un souvenir très clair ; je vous en causerai quand il arrivera au taff.

Et celui-là, pioché et lu par hasard ; centré moins sur la symbolique / signification de la couleur rose, que sur la monomanie / obsession de la couleur... (sur le mode "faut de la variété") ; avec tout de même cette idée : Lili disparaît dans le flot de rose, on ne la voit plus du tout - évanouie dans l'idéal féminin auquel se conformer ?

Tiens justement, dans la fournée de Marre du rose se trouvait le dernier album de Grégoire Solotareff, Titi à Paris ; qui a (comme de bien entendu) déclenché une marrée enthousiaste de "bien sûr on le prend" béats - non pas que je ne l'aime pas (quoique), mais alors dans le genre clichés... L'héroïne féminine est une souris (petite et délicate, donc), en robe, la dite robe étant rose, assortie aux chaussures (roses), et surtout : se retrouve à la fin du livre, pour un happy end réussi, avec 80 "bébés qui cherchaient une maman" sur les bras... Dans le genre "assignation", là... (L'impression m'a été d'autant plus désagréable que tout au long du récit et jusqu'à la chute, on vit plus la souris comme une figure de "petite fille" que de "femme". Et v'là que lui tombe une fournée de bébés sur le coin de la figure...)

Rose : tendre doux raffiné mignon délicat frêle petit fragile adorable précieux fin gracieux sensible aérien charmant éthéré gracile...

Où je reviens sur l'image de la bibliothécaire.
Bibliothécaire, instit, deux professions très largement féminines, associées (me semble-t-il) à peu près aux mêmes imaginaires : celle de la vieille fille, pour le dire vite ; la femme raidie, les petites lunettes, le chignon, la jupe droite, la voix sèche.
Il y a d'autres métiers presque exclusivement exercés par des femmes - les métiers du care, on va dire (pourtant dans les bib on care rien du tout - enfin, pas tant) : dames des crèches, nounous, infirmières, sages-femmes, aides-soignantes...
Mais peut-être (je conjecture) que la particularité de ces deux là, bibliothécaire et instit, c'est d'être plus qualifiés.

Je me suis déjà demandée pourquoi ces deux figures-là étaient si fortement associées à ce cliché à deux balles - et y compris parmi nous ! combien de fois j'ai entendu dans ma bib qu'une telle faisait "vieille instit"...

Sans doute, me suis-je répondue, parce que ce sont deux figures de la femme indépendante : les premiers métiers que des femmes ont pu exercer, et grâce auxquels, donc, elles ont pu accéder à l'autonomie financière. Deux des premiers métiers qu'elles pouvaient pratiquer sans trop faire de vagues, des métiers "acceptables" pour une femme.

Et deux métiers un peu qualifiés : qui, par conséquent, les détachaient (un petit peu) de leur simple être, qui étaient un tout petit peu plus que l'émanation naturelle de leur être de femme (quand une femme exerce le métier d'assistante maternelle, elle n'exerce pas vraiment une activité professionnelle : elle ne fait que garder des enfants, ce que fait et sait faire naturellement n'importe quelle femme).

Une femme seule (ou du moins qui peut être seule, qui en a les moyens) c'est nécessairement une femme aigrie (figure de la mal-baisée) : une femme à qui il manque quelque chose, qui n'est pas accomplie. Ou : ce n'est pas vraiment une femme - elle n'est pas féminine - elle est donc sèche, raide, autoritaire. Elle n'arbore aucun des attributs féminins : elle porte donc le chignon. (Et les lunettes : marque de l'intellectuelle. Une femme qui pense n'est pas une femme désirable.)

La figure de la bibliothécaire fait une apparition rigolote dans le film "La vie est belle" de Frank Capra.
Connaissez ce film ?
Grâce à l'intervention d'un ange, le personnage de James Stewart découvre une version alternative du monde : le monde tel qu'il serait si lui, Georges Bailey, n'avait jamais existé. Version totalement ratée : tout le monde est malheureux.
Et celle qui est, dans la version "avec", l'épouse de Georges - mère de nombreux enfants, et femme au foyer bien sûr (enfin on est dans l'amérique des années 1940, tout de même...) devient dans la version ratée "sans", je vous le donne en mille....
célibataire et bibliothécaire bien sûr !
Dans le film, cette situation est présentée comme véritablement navrante ;-)

(Pas pour "dénoncer" ou quoi, le film est chouette, et encore une fois on est en 1945, mais ça m'avait paru franchement rigolo quand je l'avais vu.)

Je cherche la porte de sortie qui ne fera de moi ni un être sexuel pour ni une chose désexualisée pour / par....
... avis de recherche : perdu - centre de gravité.