Avant-hier, je me suis baignée dans la mer. Le ciel soufflait par dessus l'eau verte et les cailloux de mars. Hier, je me suis réveillée à cheval sur Lyon et ses morceaux de noix. Je voudrais devenir magasinière ; dame-magasin, dame-tartine (de compote à la pomme bien sûr) ; oui, mais en chef, cheftaine de magasin, magasine-gendarme ; caporal en son rayonnage ; tranquille petit cheveux à la Bibliothèque nationale de France.

Je vais passer le concours de magasinier(e) en chef (e) des bibliothèques en faisant des bulles de savon dans un bassin - voui (aujourd'hui, je lave mon gros jean (prononcer : djinn, comme dans les dunes du Sahel ; Gros-Jean lui je le lave pas, il se débrouille, comme devant) dans un baquet bleu plastique comme les nounours gélatines au sel (au sel ?))

Je me vois déjà (collée derrière l'affiche là où ya le scotch) dans ma petite maison de Pantin, Pantin oui ça me plaît c'est décidé, j'aurai une couette et une corde à sauter, trois quatre cordes à linge pour lutter contre la pluie, mon travail de salaire, mes feuilles d'arabe au vent, et mon manuel de japonais.

Je me vois déjà, le calme comme un brouillard dans la tête, choco trempé, je réciterai les poèmes à l'envers.

Avant-hier on a descendu la colline de Luminy dans la poussière blanche, en mâchouillant des réglisses de coca ; les nuages en cheveux (broussaille, crépu de paille, barbe à son papa jaune)  flanchaient devant le soleil, qui frappait ; on a croisé un âne, qui a fait crisser nos tympans ; l'eau trouait des carrés clairs dans la lumière.

Je veux voir ma vie simple et je pense aux cerfs-volants, aux rafales qui s'oublient ; je passe les pages de mon manuel à concours de chef ; je veux croire aux grilles de salaires, au porte-monnaie qui paie sa pomme le dimanche, à ma bicoque là-bas, pour reprendre son souffle, rassembler ses esprits, en faire un petit tas de craie ; épousseter.

Je prendrai le train, aussi.