Noël à l'encre.

De la cendre, et du verre (cassé).
On a franchi la porte vermoulue, elle se tenait dans l'embrasure ; dedans il y avait un fauteuil noir, carré comme un apéricube au réglisse qui vous crache dans les yeux ; il y avait un trône violet d'archevêque avec des dorures en plastique grises, du faux velours, et un sourire de travers. Des cactus, partout. Tortueux, brisés de torticolis le long de leurs tiges acerbes. Qui s'enroulaient au bord de coquillages, gris, comme la cendre, la cendre des cigarettes qu'elle fume toute la sainte journée, et la profane aussi, et la profane. Du vert foncé des cactus au vermoulu de la porte en vieux bois, il y avait elle, qui se tenait, droite, avec son sourire d'encre.
Encre de sèche comme les pâtes que j'ai mangées, ce jour.
Ses yeux étaient noirs dans une flaque de cendres, tout autour de son visage. Ses cheveux noirs, comme son pull, comme ses jambes, comme les boucles qui pendaient à ses oreilles, comme l'air de tristesse qui flottait au bord de son sourire. Les rideaux en plastique en une guirlande de pluie, noire, aux gouttes carrées dures, des petits cailloux pointus agrippés aux murs autour de nous qui nous enveloppaient, et Prune est partie, dans un coin de verdure, dans un coin où respirer, où la cendre n'était pas rentrée - dans les toilettes verrouillées de la maison noire.
Au milieu des serviettes, séchées, j'ai senti son coeur de petit oiseau contre le paravent de mon calme, sûr - pauvre, mince comme un fil. On dit toujours que les coeurs c'est des petits oiseaux, qu'on les sent battre, fragiles, qu'ils vont s'envoler - mais c'est vrai ; et ses épaules, comme une coquille, je ne pensais pas que c'était si fragile, des pattes d'oiseaux.
Son pull était blanc nacre (au dedans des coquillages c'est toujours blanc nacre).
On n'y peut rien.
On s'est tenues arbres morts au milieu du repas, et comme on parlait de l'hôpital de mon frère l'autre a dit : "on pourrait pas parler d'autre chose, de cul par exemple !"
Cinq bonnes minutes de coeur qui bat agrippée frénétiquement à mon silence quand l'autre a voulu salir Christophe cadenacé dans ma boîte à ressources mauves - il beuglait (l'autre ne parle pas, l'autre est un animal qui beugle, éraillé, éviné, viril) "alors on n'est pas au courant comment ça se fait qu'on n'est pas au courant ça nous regarde aussi" - raide, raide sous le glacis - et Prune a dit "... parce que ça la regarde..."
Ca me regardait, droit dans les yeux, les choses précieuses que j'avais et qu'il ne fallait pas piétiner.
(Ne pas salir mon amour avec ses grosses pattes pleines de merde).

L'extrême fragilité, d'une femme en sucre cassant, contre laquelle on se protège.