Gros rire gras.

L'autre matin.

L’autre matin j’allais à l’école à pieds, comme tous les matins. Je descends le long escalier serpentin de Joséphin. En bas de l’escargot, je jette un regard en arrière – comme tous les matins. Je traverse une première rue. J’en traverse une deuxième. Là, dans cet embrouillamini de carrefours chaotiques, le feu est vert et le soleil brûle. Un rayon m’arrive droit dans l’œil.

Troisième carrefour. Le feu est rouge et le petit bonhomme aussi. Je décide de poser mon sac et je lorgne le ciel, pour attendre le bonhomme vert. Une voiture blanche, une bleue. Un gros camion de pompiers.

J’enlève mon pull. Je tire sur mes manches roses avec le soleil sur le nez. Devant ça klaxonne ; le monsieur de la voiture blanche se retourne ; quoi, le feu est passé au vert ?

Non, c’est juste le gros vieux con dans le camion de pompier qui me fait signe d’enlever le reste avec de grands gestes obscènes.