Depuis jeudi

Ce matin dans la grande salle de formation-stage-machin pas de chauffage ; j'avais tellement froid des doigts et de l'échine du dos que j'en ai eu envie de vomir - aucun rapport a priori oui et pourtant ; je fixais un point quelque part loin devant moi entre le mur - blanc - les lunettes tristes du monsieur qui parlait et la mer loin très loin, et je partais, je partais

je partais dans les bras de l'homme au pull rouge -

oui, jeudi, il avait un pull rouge, la fermeture éclair de travers à gauche de son cou, et sa tête par dessus, sa tête que j'empoignerai entre mes deux grosses mains (dégelées ce jour-là) et je lui attraperai le cou tout derrière, et le dos, et les bras ; il a dit l'autre jour l'endomorphine c'est pour endormir la douleur - c'est un truc qui rend gai moi j'ai dit, et il avait fait le marathon en deux heures cinquante huit ; j'ai bu un verre de fanta c'était orange et c'était sucré, ça piquait pas ; lui il s'est assis dans le canapé blanc et moi j'étais par terre et je pliais mes jambes en petits papiers

Hier matin, de la fumée de soupe blanche qui galopait par dessus le Rhône en masse cotonneuse et qui soufflait, qui soufflait, je suis passée par dessus la passerelle, ça mordait le bout des doigts qui devenaient rouges comme du sucre d'orge, l'hiver me grignote en biscuits

l'homme en pull rouge se délie en surimpression sur tous les livres que je lis, toutes les pages que j'essaie de tourner ; je le vois répéter les mots qu'il m'a dits, je le vois quand il me regarde, quand je le regarde

parfois je souris pour rien dans un vide devant moi transidéral c'est parce que je pense

je pense à lui

Et quand il fait nuit noir crabe sombre les lumières de partout brillent je monte le son

stressée comme un paquet de cordes mais la tête en boucle autour de son pull rouge.