Je cours sur les étangs, je fais de la musique.

"Petite Ox", il a dit.
Et moi j'ai grommelé : "Oui, toute petite. Un centimètre trente."

C'était la première fois qu'il voyait comme j'étais petite.
Parce qu'un seau d'eau glacé de tristesse m'était tombé sur la tête d'un coup, au milieu du centre commercial, et personne n'a su dire d'où il venait.
Moi, je savais, la coquille vide, le crâne vide, les mots bradés.
Toute nulle. Comme une petite fourchette de dînette.

Alors lui il a dit "t'es bête."
Il met les mains sur mes cheveux.

Un centimètre trente.

Il a rigolé quand j'ai tendu le cou sans le faire exprès, il a dit que j'avais l'air d'une tortue ; il rigole, moi je souris, je dis "mais pourquoi tu rigoles" - toujours j'ai fait une blague sans m'en rendre compte - et j'imite tous les animaux du quartier - normal, je pense, je suis la bestiole sous la capuche.

Je suis débordée dans mon petit grenier, avec mon bonheur à moudre, mes feuilles à lire dans le sens de rotation, la terre qui tourne et nous dessus, nous, et toute la chance que j'ai d'avoir le monde dans la main.