Un vent froid qui pince sans me faire vraiment rire.

Alors voilà, le crétin s'appelle Christophe.

Se trimballe avec sa tronche fermée comme un ouvre-boîte, et a mis la musique trop fort dans sa tête : entend plus rien. Grand, sec, brun. Tellement grand que le son de ma voix lui parvient comme un écho - peut-être. Qui se reflèterait quelque part dans une flaque d'eau.

Habite juste à côté de chez moi : quelques encâblures. Des trottoirs. De la pluie.

Signe particulier : arbore un humour froid.

Glacial mais pas présompteux. Peut-être timide. Peut-être.

Noir, fermé, coincé, silencieux, compliqué, tout petit.

Ou dédaigneux.

Je ne sais pas.

Alors voilà, je le revois après-demain. Je mange avec lui, dans un restaurant, avec deux types dont l'un pourrait être mon ami. Dont l'autre me glace jusqu'à la moëlle des os. Velouté de petits pois à la neige. De quoi on va parler ? Moi entre ces trois paires de couilles. 3 X 2 = 6.

Je n'espère vraiment pas grand chose. A peine un courant d'air. Acide comme le vert des poireaux.

A deux doigts d'hausser les épaules et de faire demi-tour.