Epicerie à bricoles. Collages en stock, phrases à tiroirs, anecdotes nocturnes et papillons.
Journal. Jeudi 12 décembre 1968. Ce soir nous avons mangé le pot-au-feu que j’avais préparé hier dans l’après-midi, la viande était trop cuite et l’ensemble s’en ressentait. La machine à laver a tourné sans que je trouve le temps d’étendre le linge, qui...
Lire la suiteSamedi 14 décembre 1968. Je viens de relire ce que j’ai écrit la nuit dernière, alors que je ne parvenais pas à trouver le sommeil, et j’avoue ne plus comprendre mes propres phrases ; que d’emportement, et que de confusion ! Je mets cela sur le compte...
Lire la suiteJe suis née le 23 décembre. Je suis un petit cochon. Née par erreur au milieu de la Normandie je viens pourtant d’une peuplade de sauvages disparus. J’ai sauté des générations. Depuis je ne peux plus rien sauter du tout. Rose, je suis lourde. Je traîne...
Lire la suiteSe pencher sur l’univers culturel des enfants est très instructif pour prendre la mesure de notre sexisme (le fonctionnement sexiste de nos sociétés, ici et maintenant - pas du Moyen Age ou du début du XXe siècle, pas des « autres » - musulmans, sociétés...
Lire la suiteLa Fnac. Parce que la culture n’est pas un produit comme les autres. Samedi, nous découvrons les plannings de la semaine suivante. Nous découvrons quels jours nous travaillons, combien d’heures dans la semaine, quels jours nous sommes de repos, et à quelle...
Lire la suitePlaquer sur le clavier le caca qui foisonne depuis quelques jours en mon esprit. Ma gageure du matin. La mince affaire. Où il est question de merde, bouse, caca et dégueulis pour se donner du cœur à l’ouvrage ; comme l’écrit Sfar : « Celui qui est pas...
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